Bar

Foi até o balcão cambaleando. Queria ver o cardápio.  Não mostrou reação diante da negativa da atendente. Não temos mais cardápio aqui. Você pede e eu vejo se eu tenho.

–Vodka?

Precisava do cardápio pra isso? É praticamente a única coisa que sobrou depois que nos trancaram aqui.

Sabia disso. Ninguém precisava lembrá-la. Afastou-se do balcão  e foi embora.

Andou mais dois quarteirões e parou em outro bar. Este menor, com dois homens na calçada que riam alto. Em tempos como esse, o som de uma risada soava como um ofensa, pensou.  Seguiu até encontrar outro bar. Esse ainda pior. Decidiu entrar.

Lá

-Eu não quero nada.

Não quero esse meio sorriso que ficou em meu rosto desde o natal passado nem essa meia-cara que você faz quando não escuta o que eu digo. Não quero as 08:10 da manhã, o café de máquina, as quartas feiras e o ar condicionado á 22⁰C graus.

Também não quero ouvir esse novo alarme estúpido de seu celular. Salvação não se escreve com zeros e uns. Portanto não me acorde enquanto seu dia ainda tiver 24 bits e a água estiver acabando no galão da cozinha.

E agora que fechei os olhos, ouço ainda mais alto essa cadência monótona que rege meus dias com os mesmos acordes de hora em hora, ás oito horas.

Eu não quero isso.

-O que você quer que eu diga?

-Nada. Não quero nada

-Amanhã vai ser outro dia. Outra melodia.

-Eu quero outro tom.

Adoro as entrelinhas, os silêncios e o vapor.

O espaço entre tudo e tudo. Aquilo que une o que separa; que repele o que atraí

Adoro o espaço entre a noite e o dia. A sala e a cozinha, entre eu e você.

Gosto de esticar a corda entre as coisas.

Encontrar o elo mais fraco, e dizer pra ele, que ele é o mais bonito.

Gosto desse texto porque é palavra espaço palavra

Gosto daquele gato porque ele está lá.

E o olhar já basta a mim e a ele.

Gosto da hesitação, da reflexão, do silencio.

Gosto de estar na presença do vazio.

Quando se coloca alguma coisa no vazio, ele passa a ser só isso, e não mais a promessa de todas as outras coisas.

E esse texto, quando ainda era só um papel em branco, e podia ser todos os textos, inclusive esse,  me soava muito mais bonito.

 

 

Isso não sou eu.

Pouco me interessa.

Você  e sua falsa falsidade. Sua melancolia calculada, e seu sarcasmo comprado a prestações.Pouco me interessa essa persona que você  projeta. Roubada de filmes que você não entende.

Você me interessa.

O mundo não é feito de pessoas. É de decisões ruins que se vive a vida.

E eu não vou falar as suas, porque não quero saber das minhas.

Eu tenho infinitas palavras pra falar quando estou calado.

Mas as idéias voam quando eu abro a boca e só me resta fechá-la de novo.

Olhar pra mim é insuportável. Então eu olho pra você.

Você me interessa. Eu não me interesso.

Cada um foge de si como pode. Você é como eu posso. E agora você pode olhar pra mim. já que estou olhando pra você. E podemos não nos ver juntos. Olhar pra onde pouco nos interessa.

Três da tarde

Ele era Mauricio. Ele era vivo e gostava disso.

Sentia-se em casa no mundo.

Sabia quem era e onde deveria estar. E adorava não estar lá

-Prefiro morrer, a viver com medo de morrer! E o futuro, eu deixo para os outros -ele sempre dizia.

Tinha um senso de humor estranho. Achava graça da vida.

Comprou um carro só pra poder andar na contra-mão.

Ele voou a vida inteira muito perto do sol. Até hoje ninguém sabe se ele estava tentando subir ou cair mais alto.

Mais a realidade é um clichê cruel.

E ontem Ele, que era Mauricio, virou Ícaro e o dia morreu num misto de dor e enfado.

Naquele dia ele sabia que a tragédia era tão certa quanto as três da tarde.

Hoje o dia amanheceu sem ele.

E eu entendi que a vida é uma história sem o último capítulo. Uma fábula sem moral.

Mas ele já sabia disso.

Por isso que a história dele merece ser contada. Mesmo que termine assim, meio do nada.

Um gato morto na rua.

Gerou uma notícia, um poema, uma lágrima, nada,  e esse texto.

Eu vejo os dias como filmes. Você, como músicas. Hoje não foi um bom filme. Mas você adorou a música.

Pouco me importa se é um jazz, um samba, ou apenas um refrão que não sai da sua cabeça.

Só venha aqui tomar um vinho comigo, cantar a sua música e mostrar um pouco do seu mundo, pra eu ver se  gosto dele. E quem sabe, ir morar nele por um tempo. Andar por aí com meus pés, olhando tudo com seus olhos.

Só não me diga pra ficar lá pra sempre. Eu não agüentaria.

Cada um só agüenta pra sempre a sí mesmo.Porque não tem outra escolha.

Mas nada é tão belo quanto ver a mesma coisa com os olhos emprestados de outra pessoa.

Nem todo mundo consegue. E se alguém te decepcionar um dia, você também não conseguiu.Você estava olhando com os olhos errados.

Você nunca vai conseguir ver igual eu vejo as coisas. E isso é bom.

Quem sabe mais tarde eu possa te contar meu filme de hoje que começou com

um gato morto na rua.

dose mínima

Eu ando brincando de errar.

Eu ando perdendo demais. Perco dois minutos  e um cigarro por minuto.

Eu ando querendo muitas coisas. Querer é uma coisa que pode dar muito errado.

Os compulsivos têm uma beleza triste.

Sem eles só existiriam pessoas tom pastel.

Eu ando com contraste demais!

 

-Você anda errada demais!

Não que exista o certo. Mas o errado existe.

Você pensa demais. Esse é o seu problema.

Quanto mais você pensa, mais problema.

Você precisa viver uma pílula por dia.

Chorar em conta-gotas, errar em comprimidos e um prozac pra sorrir.

A vida precisa ser apreciada em doses homeopáticas.

Quando você acha que precisa de mais, ai já é demais!

 

Eu ando ouvindo demais.

Eu vou tomar o frasco inteiro hoje, amanha e depois!

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